Liliana Miraglia   Cualquier cosa que escribimos es una imposición que le hacemos a los lectores, al menos a los lectores que tengan la gentileza de leernos, así que ésta es mi pequeña versión de Medea que se me ocurrió a partir de la versión de Christa Wolf y ya me quisiera yo que ella también la leyera. El lugar es una ciudad que no es mi ciudad pero es como cualquiera, tal vez con una vía circular que la rodea. El hotel es un hotel que tiene una gran escalera en la mitad del lobby. La gente del hotel hace lo de siempre, circula por el lobby,…

    Mila Hajjar   La Marea Blanca se tragó al tío Alberto. Cuando lo supe me quedé atónito. Seré el próximo, pensé. Escapé. O más bien, corrí. Escapas cuando te alejas de algo, cuando agregas espacio a la distancia. La Marea Blanca, en cambio, lo permea todo. Puede esperarte en una esquina, sorprenderte al girar y deglutirte en un segundo. O seguirte silenciosa durante días. Confundirse con tu sombra, llegar a lamer tus pies y deslizarse por tus células hasta consumirte. Sin que te des cuenta. No se puede huir de un monstruo así. Pero quedarme inmóvil me parecía una entrega, un ofrecerme en sacrificio ¡No! Eliminarme no le…

    Hernán Casciari   A mí que no me vengan con que solamente lo hago yo. ¡Todo el mundo, sin excepción, a solas frente a un espejo hace cara de loco, muestra los dientes, baila el róc y tensa la carretilla! Y cuando digo todo el mundo también digo el Juez Garzón, Nelson Mandela, Ernesto Sabato y el resto de intocables de Occidente. Y es que nadie es aburrido cuando está solo. Si exisitiera una cámara grabando lo que hacemos cuando no nos ven, y luego todo el pueblo pudiera sintonizar a quien quisiera, se acabarían las leyes, el autoritarismo, la democracia y todas las otras cosas malas. Cada cual iría…

    Vladimir Nabokov   Delineaba pensativamente la sombra circular y temblorosa del tintero. En una lejana habitación un reloj dio la hora mientras yo, soñador que soy, imaginaba que alguien llamaba a la puerta, suavemente al principio, luego más y más fuerte. Llamó doce veces y se detuvo, expectante. -Sí, aquí estoy, pase… El pomo de la puerta crujió con timidez, la llama de la vela a medio consumir se agitó y de un salto oblicuo él abandonó un rectángulo de sombra, encorvado, gris, cubierto por el polen de la noche fría y estrellada. Conocía su rostro -¡oh, hacía tanto que lo conocía! Su ojo derecho aún se hallaba…