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Pedro Gil

 

a los distinguidos y tozudos

poetas de una ciudad anónima

 

así que bebieron purgantes de neologismos para gramaticar el verbo

así que con el diccionario en el bolsillo

circulan las calles,

sufren, asisten a los concurso del engaño,

hablan de la artritis de la vecina y de sus libros que no leyeron.

sueñan que metaformosean el mundo,

sueñan con la verga de la eternidad

y que son inmortales.

 

y están convencidos, están bárbaramente convencidos,

nacieron con los nombres más perfectos de un poeta.

 

lo desastroso es que no saben que cada uno es una

circunscripción del olvido y que la inteligencia

de sus versitos

reposa en la imaginación de las moscas

y les tengo lástima.

no sé, tengo tanta lástima, al verlos triviales, invidentes,

tan pequeñitos, gorjeando en todas

las mesas

redondas de la acidia,

creando metáforas de purísimas ganas.

 

y huyen de mí,

temen mi presencia, lo saben bien estos enanos

locuaces.

soy un tímido universo.

y sinceramente soy grande.

indeleblemente grande,

irreductible, indestructiblemente

grande.

 

y les preocupa y lo niegan,

lo cual es cotidiano.

 

pero míralos como gesticulan,

míralos como decretan irrisorias leyes,

pregúntales todo lo que quieras,

sólo ellos pueden meterse la luna al corazón.

 

Y piensa bien esto:

en un sitio cronométrico de mi ciudad anónima, de todas las ciudades

anónimas,

encontrarás siempre a filósofos que se

masturban

metafísicos del alcohol,insolentes micropoetas badulaques.

 

y cuando literalmente machaco la lógica de la palabra:

pienso, imagino, creo, deduzco:

los legalizados inolvidables poetas,

mis gigantes poetas,

en sus tumbas cabreados se asustan de tanto desperdicio

de poemas.

 

en la tierra me cabreo yo.

 

yo soy esos poetas.

 

Colaboración de Roberto Ponce Cordero

 

Fuente: https://elaranazo.wordpress.com

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