Maximiliano Garcés   Deja posar mis labios sobre tu piel de armiño, no me niegues lo blondo de tu real cabellera; Ay, deja que me aduerma como si fuera un niño, en tu regazo ardiente como una primavera. Yo no amo en ti la carne, amo en ti el sentimiento, Amo tu ser ingenuo como una fuente pura; Amo la dulcedumbre de tu armonioso acento Y la tristeza inmensa de tu mirada oscura. Acógeme en tus brazos y delicadamente Con tus manos de rosa acaricia mi frente Y dime en un suspiro que tu ilusión primera, He sido yo y entonces, tu amor, tu primavera. Ay, deja que…

    Kazuo Ishiguro Nocturno   La mañana que vi a Tony Gardner entre los turistas, la primavera acababa de llegar a Venecia. Llevábamos ya una semana trabajando fuera, en la piazza, un alivio, si se me permite decirlo, después de tantas horas tocando en el cargado ambiente del café, cortando el paso a los clientes que querían utilizar la escalera. Soplaba la brisa aquella mañana, los toldos se hinchaban y aleteaban a nuestro alrededor, todos nos sentíamos un poco más animados y frescos, y supongo que se notó en nuestra música.   Pero aquí estoy yo, hablando como si fuera un miembro habitual de la banda. En realidad, soy…

    Charles Bukowski   es muy difícil encontrar un hombre que escriba poemas que no te decepcionen. Vallejo nunca me decepcionó de esa manera. algunos dicen que murió de tanto pasar hambre. como sea sus poemas sobre el terror a estar solo son en cierto sentido amables y no gritan. estamos cansados de casi todo el arte. Vallejo escribe como un hombre y no como un artista. está más allá de nuestro entendimiento. me gusta pensar que Vallejo todavía está vivo y caminando por la habitación, encuentro el sonido de sus pasos firmes. imponderable.   Colaboración de Gino Winter   Fuente: http://www.capital.com.pe

    Juan José Morosoli   Ir a buscar un hombre cogotudo como Montesdeoca luego de haber andado —como era público— consultando Doctores y Especialistas, era una cosa seria. Por eso Abella entró disculpándose.   —Si han puesto mano en él, yo no tengo la culpa, dijo.   Correa, el enfermo, era medio caudillo. Y rico para mejor.   —Fueron “los de’la departamental”…, terminó.   Montesdeoca pareció conformarse con la explicación. Contestó sencillamente.   —Y… a veces aciertan…   Preguntó después:   —¿Y en resumidas cuentas, qué carculan?   —Nada.   —¿Nada? ¡Y el hombre se les va!… ¡ Lindo!   —Dicen que no le encuentran nada. Eso es lo…

    Siomara España Muñoz De cara al fuego     Que no se diga jamás se lo intentó que no rodé por el camino que no tropecé y caí mientras dormía.   Que no se diga locura transitoria para decir amor sexo para pasión, furia para celo [y a la distancia olvido.   Que no se diga aquí no se fraguo el fuego el delito consumado sabanas mojadas, mentiras escabrosas lucidez y miedo.   Que no se diga de esta agua no bebí en esta tierra no viví en esta cama no soplaron huracanes  [y volaron como cartas los espejos.      Que no se superlativise el beso y no se conjugue el verbo amar y que se diga beso [en la exacta…