• LITERATURA

    EL BUITRE

        Franz Kafka   Érase un buitre que me picoteaba los pies. Ya había desgarrado los zapatos y las medias y ahora me picoteaba los pies. Siempre tiraba un picotazo, volaba en círculos inquietos alrededor y luego proseguía la obra.   Pasó un señor, nos miró un rato y me preguntó por qué toleraba yo al buitre.   –Estoy indefenso -le dije- vino y empezó a picotearme, yo lo quise espantar y hasta pensé torcerle el pescuezo, pero estos animales son muy fuertes y quería saltarme a la cara. Preferí sacrificar los pies: ahora están casi hechos pedazos.   –No se deje atormentar -dijo el señor-, un tiro y…